ОНАЈ ШТО ПИШЕ ЖИВОТЕ

Девојка је зајапурена, журила је, зној јој се у крупним капима слива низ чело.

„Треба ми помоћ“, обраћа ми се дрхтаво.

Кажем: „Сигурно“, па на тезгу одлажем шољу са већ хладним чајем од камилице.

Она ми показује длан. „Испала ми је линија живота!“ Уздржава се да не заплаче. Усне су јој искривљене у болном грчу, очи крупне и пуне суза.

„Видим.“ Климам главом.

„Можете ли ме поправити?“

„Зато сам овде.“

Она почиње да рида.

„Смири се“, тешим је, „све ће бити добро. Сад ћу ја. Дај ми руку.“

Гледам своје оловке, уредно зарезане и поређане на тезги, поред воштаних бојица, прелазим шаком преко њих, бирам најприличнију, размишљам о мастилу.

„Колико ти је година?“ питам је.

„Седамнаест“, одговара и гута јецај.

„Добро“, кажем. Одлучујем се за фломастер. Узимам црвени и повлачим линију по њеном длану. Потом је пажљиво подебљавам. „Ето.“

Она трепће у неверици.

„Готово је“, насмејем се. „Само припази да је не опереш у наредна два сата.“

„Колико“, дубоко дише, „колико сам дужна?“

„Ништа“, и даље се смешим, „дабоме.“

Живот нема цену.